O Que Restou da Casa.

Em volta há só neblina. Não mais o escuro, nem a luz. A noite cedeu a uma manhã, cuja alvorada foi cinza.

Sonolento, levanto pra constar se ainda existe algum vestígio perdido... Cartas espalhadas, fotografias e um presente. Ali no jardim, flores despetaladas, regadas com lamúrias todas às manhãs. Esgotado, volto para o ponto de partida, cerrando rosas murchas, trazendo-as pra dentro, ponho-as num vaso.
Daqui a atmosfera é árdua. A casa anda suja de pó como se não habitasse mais ninguém. Eu ainda moro nela, ferido por dentro, desapontado. Em pensar que um dia, foi neste lugar que tudo despertou...

O café que havia sido feito pra mim esfriou e anda amargo. Pensei em requentá-lo, mas a quem quero enganar?
Tento forçadamente sorrir, encontrar companhias certas, mas os ventos sempre me trazem notícias dele. Ouvi dizer que anda muitíssimo bem, desfruta hoje de coisas que, supostamente, o fazem se sentir um homem contente. Ele esta feliz!
Tais ventos só não dizem o motivo dele ter abandonado tudo assim, levando consigo aquelas palavras confortantes e os gestos que tanto me fizeram bem e me tornaram crédulo. Por que ignora, se um dia aqui nós acontecemos? Talvez nada disso lhe tenha mais importância. Na certa já encontrou a quem servir seu café.

Eu, porém, não penso em desmontá-la, tão pouco irei embora. Ainda que a ele não tenha mais significância, essa continuará sendo minha moradia.
Tirarei todo o pó. No jardim cultivarei margaridas. Não voltarei a ficar no escuro, de manhã, abrirei as cortinas para que o sol adentre e irradie a casa ao longo do dia; à noite, acenderei a lareira para receber desde os amigos, até aqueles que ainda não conheço com um novo e bem passado café.
E, o mesmo vento que se propaga e chega até a mim, retorne a ele ecoando os cânticos de felicidade que soarem daqui, soprando em seus ouvidos palavras de ventura; e, ainda que se mostre indiferente, as portas estarão sempre abertas a sua visita.